Jeg er ikke længere den pige, som du gav ud, bære pyjamas

Jeg lover dig, at du aldrig vil røre ved en arm, en fod, en hånd eller et kys. Fordi hun ikke har tårer tilbage, og jeg er ikke længere bange for: Jeg kan ikke forestille mig noget værre end det liv du gav os med din forgiftede kærlighed. Jeg er ikke den lille pige, du låste i et værelse for at ramme skrig og downloade frustrationerne, der blev født af de spøgelser, du følte i dig, og at med drikke blev de gigantiske.

Du stoppede kun, når dine styrker blev revet af timen, eller når du ramte det så hårdt du var bange for at naboerne ville begynde at mistanke om, hvad det var. Fordi ja, fra dør til yderside var du alle en gentleman. Jeg har endda hørt dig sige, at du ikke var ligesom dem på tv og du vasket beskidte filler hjemme. Hvad ingen vidste var den slags skrig du talte om, de troede ikke engang.

Du kan være min far, og jeg kan ikke slette det. Jeg ønsker virkelig, fordi det ord er for stort til dig. Mere end jeg havde forladt mig de frygtelige pyjamas af bjørne, som du gav mig, da jeg var lille, og som du forsøgte at gøre en dæmning til din samvittighed.

I starten bad du om tilgivelse

Først stod du op om morgenen og bad om tilgivelse. Da solen kom op, var det dig, der var bange for at blive efterladt af ingenting, du holdt op med at være en varulv for at være John med frygt. Hævet dit bord og stole, hasselled til frugt og saft til at gøre en pokkers kop, du vågner min mor med et kys og søger ord havde håndgreb til tro.

Du sagde kærlig, villig, følelse ... tiggeri, ville, reflexionarías ikke vende tilbage ... apretabas næver, raseri igen, juntabas håndflader, som om den handling at adskille luft espirabas recubriera virkelig dine ord. Mens du forsøgte at blødgøre min mors hjerte, hadede du dig selv. Du gik fra en følelse til en anden, indtil du forlod rummet for ikke at vende tilbage, indtil solen gik ned.

I de første måneder troede min mor digHan redte mig fra under sengen og fortalte mig med søde ord, hvad du havde sagt i knuste, brudte ord; nogle handlede, mange fejrede. Så ville han stå op og spise morgenmad med dig. Jeg lagde bordet, jeg lavede mere saft, så der var også for mig, jeg rørte på din skulder og kaldte. Da du kom ind i dig, dækkede du dit ansigt med avisen, for i mine øjne som en pige genkendte du ikke den tro, der stadig brændte i min mors.

Du forladte os med din vrede

Der var en dag, der ikke åbne frugtskålen, som ophørte med at tro mor, som ikke længere plukket mig fra jorden, men stod grædende, da du forlod smække døren. Der var en anden dag, da du besluttede at det ikke var værd at teatret længere, at det var at bruge din styrke for ikke at få noget. Så om natten du kom med vrede og om morgenen gik du alene med mere vrede. Pyjamas er færdige, fordi husets møbler ikke er klædt forskelligt fra dag til nat.

Til gengæld begyndte du at give mig en gave en gang imellem: Du troede jeg var moden nok til din hånd til at lære mig, hvordan livet var. Du forstod aldrig, at hun stadig var en pige, der stjal et stykke af sin barndom hver dag.

Jeg kan huske mange, men især den første, hvor jeg rørte mit ansigt og så blodet. Så blev jeg klar over, at min skæbne var begyndt at blive fastgjort til bordet eller stole, snart ville han også brug skohorn: bandet aids, bandager, plastre, forstillelse. Ubehagelige spørgsmål i skolen, flere slag for mine dårlige karakterer, mindre venner for de dage, der blev fængslet hjemme.

En aften besluttede mor at vi skulle sove ved en vens hus. Det var natten for den første klage. Det var ikke min mor, men hendes ven, fordi du ødelagde hendes hus, da du gik hen til finde os. Den måne gjorde den store indsats for at gentage, med en querulous og hæs stemme, de første morgens ord. Du tilbragte natten i fangehullet, de frigjorte dig den næste dag. Mama tilbragte månen græde, nogle tårer, der slog styrkerne i et vådt papir for at fordømme dig. Politiet kom om morgenen og lukkede døren i deres næser.

Du kom tilbage med hovedet nede, men i et par dage glemte du timerne i fangehullet. Jeg vil ikke vide, hvad der er det næste skridt, jeg er træt af at se forskuddet på tv og aviser. Når du er udenfor, tror du, at de overdriver det at sælge leder efter den morbid, når du er inde tror du, at de bliver korte. Derfor vil jeg have dig til at tage dette brev, når du er håndjern..

Et brev, hvor jeg spørger dig om der nogensinde var et strejf af kærlighed i dine ord, Hvis noget er tilbage af menneskeheden, kom ikke tilbage. I alle disse år har jeg været en fremmed for dig, nu er jeg den, der fortæller dig, at du ikke ved, hvad jeg kan gøre for at beskytte dig. Det er det, jeg elsker mest, forstår det.

Med sandhed, med kærlighed, med alt det mod, jeg har oparbejdet gennem årene, og med det samme blod, at en dag skur med dit første slag, jeg lover du vil aldrig røre en arm eller en fod eller en hånd , ikke et kys.

Signeret: Pigen du aldrig snydt med din bjørn pyjamas.

Psykologiske misbrug: de usynlige slag ondt mere psykisk vold er tavs, undertiden ukendt, men måske mere smertefuldt for at forårsage, skifter folk for evigt. Læs mere "